У меня с дождем особый счет.
Сколько раз
бывал он так назойлив,
Сколько раз,
казалось мне,
назло лил,
А ведь знал, что крыша протечет.
И она текла в моем «бунгало»,
Как я летний домик свой назвал.
Я просил:
– Уймись –
Не помогало,
Никаких он просьб не признавал.
Он такой упрямый был дождишко, –
То всю ночь спокойно, тихо лил,
То плясал и топал, как мальчишка,
Кулачками в крышу колотил.
И была мне с ним
одна морока.
Утром глянешь – стены потекли. . .
Без него же было одиноко,
Не хватало
музыки
земли.